GALERÍA CHARKIANA

CABRONES

2010-12-13T10:04:00.001-08:00

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Cabrones. ¿Qué esperan del crítico?, ¿que sea un regente que las canonice? Sepan que el crítico no es el pastor del rebaño literario sino el lobo, mamacitas. El crítico no destruye el prestigio de un escritor, aunque se lo proponga, lo único que consigue es lacerar la vanidad.

PAJARRACOS DE UN MISMO VUELO

2010-12-13T07:59:00.001-08:00

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Como en el caso de este par de pajarracos, México es un país lleno de ignorantes e idiotas orgullosos de serlo.

PAJARILLOS NACIDOS PARA LA JAULA DE ORO

2010-12-05T07:16:00.001-08:00

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«Entre nosotros el intelectual pretende ser parásito. Se considera como pajarillo nacido para jaula de oro, al que hay que mantener con amasijo de pan y granitos de mijo. El desprecio que aún se siente por todo lo que se parezca al trabajo y las caricias que se prodigan constantemente a la concepción romántica de una musa que hay que esperar del cielo, como la Pitia esperaba sus éxtasis, son síntomas más bien hediondos de podredumbre interna» Prezzolini

COMO LA VICTORIA JOTO FERREL

2010-12-05T06:34:00.001-08:00

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Medio jotolona la imagen; pero en fin —dijo el Verguillas.... La pose que tiré en esta píkchur es nada más para sentirme como la loca de la Victoria Joto Ferrel. jajaja.

SOPA BOBA DE LOS TALLERES LITERARIOS

2010-12-05T05:57:00.001-08:00

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Los poetas de hoy se revuelcan como demonios mojados con agua bendita. Se les da la versiada como cualquier sarna que rascar. Como si se tratara de cualquier fritanga de mercadería. Sopa boba de los talleres literarios Y llevan tiempo reptando en la alta suciedad de la poesía. Haciendo poesía, taxativamente como algo peor que cogerse a una piruja con ladillas.

SERPIENTES QUE SE ACARICIAN

2010-10-07T06:17:00.000-07:00

«La ideología más extendida en México es la de la amistad. Y en estos términos precisamente extendida, fundada y solidamente fincada ideología, es decir como falsa conciencia y falsedad consciente, conciencia de la falsedad que satisface su culpa, la redime en el cuate, en coatl, la serpiente, como hermandad envenenada que se enrosca en su gemelo, en el otro igualmente falso, sinuoso, artero, venenoso, de esa hermandad, de ese cuatismo de la amistad mexicana eterna, que no es sino un pacto entre malhechores, una complicidad; mi valedor, el que me hace valer en mis falsos méritos y exagera mis méritos auténticos, el que vale mis delitos y los oculta con el compromiso de su valimiento, comprándome y vendiéndose conmigo, como yo con él: una confederación de cuates, de serpientes que se acarician» [José Revueltas, Cuestionamientos e intenciones, libro 18, Obras completas, p. 352].

He aquí un problema de la más alta importancia y que la sicología individualista lo limita a la teoría de los instintos y cuyas raíces síquicas determinan la estructura del pensamiento social y, por ende, estético en el nivel del arte y la cultura. El efecto retroactivo de la ideología sobre la estructura socioeconómica, como dirían Marx y Wilhelm Reich. Ahora, nada tiene de místico el texto del máster Revueltas, la ideología de la amistad como conciencia de la falsedad y como falsa conciencia, la asimila muy bien el colectivo humano que exorbita en la férula de la dizque «comunidad cultural» tijuanaca; ese tipo de amistad, convenio malandrinesco, solapador de mentiras, de complicidad fraudulenta y charlatanería —que hace ver méritos donde no los hay — va junto con pegado entre sus miembras y miembrillos.

Como pan y vino, calzón y caca. Lugar común, una verdad obvia. Y ya veremos porqué.

Escupitajos siderales con ínfulas divinas

2010-10-06T22:29:00.000-07:00

«Si haces una lectura profunda veras que no tengo ídolos, ni me hacen falta, no debo venerar a nadie, todos somos parte de un puzzle gigante ya sea cultural o cósmico. No somos más que escupitajos siderales con ínfulas divinas. Y lo único divino es el material que te vas labrando a golpe de experimento y experiencia. Es mi propio criterio el que cuenta y no tiene porque coincidir con el tuyo, estamos de acuerdo en este punto. Si no sabes por que te invité y no te sientes cómodo, ancha es la Puerta Castilla. Si te quedas, tus opiniones valen. Aquí no hay peloteo. Ambigüedad, ironía, yo que sé, lo que sale, yo no ostento ningún cargo , ni me pagan, cada uno como le sale del florero. Aquí entre todos tratamos de pensar y morir pensando por nosotros mismos». Heva Inilla

2010-10-06T09:16:00.001-07:00

«…y a las maruga y sonajas y supositorios
que a los pálidos santos sirven
para místicos julepes en el culo».
Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

LOS GLÓBULOS PROMISCUOS DE LA LITERATURIADA

2008-11-12T16:39:00.000-08:00

¡Ay, miren nomas cómo no morimos de orgullo por nuestras "poetas"!

¡Puta madre! Ya no se sabe si hay más escritores que lectores.

Se le caían los calzones de la pura emoción; ademas, los traía bien empapados.

Han hecho pura caca con el arte.

Con una panza de perro de mercado y viendo puras tiras de chorizo por literatura.

Casi hasta el más chingón se las traga que es poeta.

Es de esas cabronas que creen que sus pedos no apestan.

Los glóbulos promiscuos de la poesía soltando amarras de semen.

POETAS Y POETOS ARGENTINENSES

2008-11-12T16:35:00.000-08:00

Paula Peyseré

Selva Dispaquale

Silvio Mattoni

Soledad Castresana

Susana Villalba

Teresa Arijón

Valeria Meiller

Walter Cassara

Osvaldo Bossi

Nurit Kasztelan

Noelia Vera

Mariana Suozzo

Mariana Terrón

Luis Tedesco

Lisa Cargnelutti

Joaquín Oreña

Gidi Loza

Germán Rosati

Gabriela Franco

Gabriel Reches

Fabián Casas

Diana Bellesi

Daniel Durand

Claudia Masín

Beatriz Vignoli

Andi Nachón

Agostina López

DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR

2008-11-05T14:45:00.001-08:00

«Cállense, moscas placeras,
vayan y posen al carajo,
que las normas farisaicas
me mutilan; y el padre está
cargando su virtud
de pequeñarra estampa
por soledades sin caminos,
por su alma».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«No se subcobijen otra vez
en las tinieblas bajo tierra,
topos con porvenir,
gnomos escandinavos».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Como el duro pijojo son
los timoratos de la timocracia
y se van empedernidos
por su virtud de cómplices».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Salgan, gusanitos de Jacob,
la luz, ojo del investigador,
les necesita afuera
de las angustia cavernaria
para comenzar
la canción
de la alegría».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Se disculpan y hacen la seráfica
en sicosis colectiva
junto a duendes transhumantes,
amarillos, escépticos, como Hume,
animalescos, y son objetos pertinentes
a penumbras, a cavernas,
entes sensoperceptuales
por engaño, discontínuos».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…la purificación moral
que es casi el crimen y flagelo
provisto por los inquisidores,
sabelotodos embaucadores,
agarrapendejos, blasfemos».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…ese NO que viene
de las Tablas Divinas escritas
con la punta de la guasca
y la repulsa al casquete
y el rito anal del puto dionisíaco».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Que en nuestro nombre
ninguno jure.
Todavía no.
El fin de la coacción está incompleto,
en pañales de corazón estremecido.
Y rivales de ese odio somos:
los acusadores de cada forma de opresión
miran los rostros nuestros, ¡ay!
que no juren por mis nombres,
todavía no».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«Vestidos con alarde democrático,
adornados de 'ven y participa, da tu voto',
el Uno va al bailongo, al azar, elegante,
por la danza del díme y el direte
¡y a los comicios, comediante,
que el Gran Cómico espera!».

Carlos López Dzur, El libro de la guerra

«El debate político es la cena de lujo,
cadena de oro, cocktail y abrazo presuntuoso.
Han reducido a pantomimas el proceso.
Distorsión es la sustancia
de la espuma, destilante.
La cartera más rica ha forjado el banquete,
sirve el champagne, te lleva al foro.
La agenda está movida por dinero».

Carlos López DZur, El libro de la guerra

«El pobre es la última pulga
en el traje de levita del payaso:
los discursos son los chistes
de este coro de seres lastimosos».

Carlos López Dzur, El libro de la guerra

«Ninguno me ha querido conocer.
De casta aparte soy, prieto buey.
Hijo del dios visible, Kynikos.
¿Por qué torturan mi imaginación?
Soy la santidad, en rutas del agua
vertida en vida, en ser, en entidad».

Carlos López Dzur, Hombre extendido

«Dulce y jugosa mi sangre es.
Como el árbol, crezco
y mi raíz es profunda
y hay más paz en mi sombra
que en las suyas, dejadme al menos
pasar hoy y no me vayan a golpear, no.
La autodefensa me atrae,
pero prefiero la tranquilidad».

Carlos López Dzur, Hombre extendido

«Alegrémonos, porque hay música
para los hijos de la rebelión
y la voz trágica de Melpómene
latiga en Lesbos con sus versos
y hay épicas caliópicas
y profecías del Nabî.
A veces las musas no tienen gentileza
que a gusto veneremos; pero...
¡son todo amor y cantan con nosotros
como el padre que disciplina al hijo amado!
Con maithuna dan testimonio del exilio:
galut codees».

Carlos López Dzur, FNabî-Kalû, Tantralia

«Lavémonos los pies con agua de poesía.
Evitemos el encubrimiento que el polvo
de la Tierra y el olvido nos provee.
Vayamos de prisa a los ríos
donde Ella es ondina y sirena,
eco de infinita armonía».

Carlos López Dzur, FNabî-Kalû, Tantralia

«Ya que el lugar original
de la verdad no es el juicio,
ya que es necesario que se verifique
si el Dasein es y será eternamente,
saquen la evidencia que me ocultan,
dén su mentís, sepultureros,
que aún hiede el cadáver».

Carlos López Dzur, Heideggerianas

«Repiten lo perseverado, dénse mañas
en la luz, pobres diablos,
que lo descubierto se destruya,
ya no sirve por su olor demacrado.
Abrid esos baúles donde todo lo escondido
se expone como falsa complicidad,
tributo sinodático que se paga al Obispo,
señor de todos los olvidos».

Carlos López Dzur, Heideggerianas

«¡Destruyan el sentido común
tan sospechoso!
Yo quiero el cadáver a la vista,
al fin de cuentas, con todos los clamores
acusantes y, a la vista también,
el arma del delito».

Carlos López Dzur, Heideggerianas

«El maltrato está ahí, siendo.
La autonomía del ser, raíz,
y quienes alentamos el gesto liberador,
tan débiles y sedientos estamos».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«No todavía no,
los enemigos del interés egoico
y del control hostil, como niños son,
y los aplastan mezquinamente
por un mendrugo menos,
sin darles el pan».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«Que no venga con sus actos
de golpes bajos y su falsa buena voluntad.
Biafra quiere más que caridad.
Somalía quiere aún más
que Christian Children Fund.
Que las revoluciones oscuras
desaparezcan, mucho mejor».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«Que no vengan los homicidas
con consenso o sin él.
Que no vengan los héoes del aúpa
ni ángeles redentores ni mana
que de los cielos baje o se quiera.
Ni profetas de nuevo cuño
ni hijos de la Ley,
ni obreros del falso perdón
ni hombres blancos
de selectiva piedad
ni iluminados ni gurúes...».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«No. Que no vengan
porque son ladrones
que saben posar, tozudos del relajo,
inventores de magia y más allá.
Que no vengan los que en Todo
explican a Dios, los absolutistas
de la globalización,
los del Nuevo Orden Mundial,
los agoreros de diablos sociales,
los perseguidores de guerrillas
y gesticulación, los piadosos en las cumbres,
¡ay no! que no vengan con su Verdad.
¡Que nos dejen morir,
que nos dejen luchar!».

Carlos López Dzur, Que en nuestro nombre no vengan, Libro de la guerra

«En este oscuro conocer,
todo es mostrenco
y no se conoce el percal;
únicamente la pastrija
y la pastrana
y ese montón de tierra
que son mis huesos cercanos
por sus años, sus achaques,
sus lamentos ante un poco
de sol y de alegría».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Si no seré yo, ¿quién hay
que le baje los humos
a este dolor ardiente,
a esta vanagloria externa
que postra mis adentros
con sus crepuscularios?».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Me las paso callado
y, a mi lado, está el asco
por los dueños del mundo».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«... porque la mentira decora las paredes
y el piso se forra de moqueta
con gargajos y esputos divinales
que me lanzan los dueños,
farisaicos, engreídos, de la tierra».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«A mi dolor lo acostaré
sobre el pedrejón duro y ardiente
donde soy yo mismo el padre
y mi dolor, el hacha
que gritará este mandato descorazonante:
¡mátalo a cuchilladas con tu mala sombra,
sean sin condición las cosas ofrecidas y sagradas!»

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…saltó al abismo, a la fe
del cimiento más oscuro,
y llevó consigo el puñal desmesurado
y ella, la materia, la nominada del escarnio
estuvo a su merced, cautiva, presta,
con dos palomas que salieron del escote,
con su vulva tibia y anhelante
que fue llamada el alma».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Con un trapo atrás y otro adelante
tembló de gozo, afiló el nabo
que a cuerpo y afán empírico,
remordimiento y sustancia, escindieron
con prédicas de ruin nominalismo.
El se fue a rescatar la trascendencia,
se fue directo al beso y al orgasmo,
al experimento más allá de las proclamas
sensualistas, cartesianas
de principios a priori».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Voy a darte el placer eterno
de la obediencia que trasciende,
el amor de los dioses
fuera de la cueva
egoica, vocinglera;
así la mala sombra
de lo humano
no será ya
capricho».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Son ellos los que desprecian las curvaturas
del dominio complejo, los principios reales,
la quántica ciencia de los saltos...».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Vienen, están al llegar,
los que no creen en vientos suaves
con placeres intensos, paradójicos,
momentos que limpian el espacio
como hoz segadora, separando
la paja del grano
y son, de ese modo, tan a su saber
dizque divinos, que las varillas
se clavan en la más blanda colleja
de la muerte...».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«¿En nombre de qué amor
hablaste de las verdades, Montano,
si sacaste el tuétano a la vida,
si en árbol carcomido
transformaste esta siembra humana
que me asedia zurriendo
broncamente
con su homicida alarde?».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Estoy con el vetarro de mis huesos,
añorante de días
y propias cuentas y hecho un mico
con espíritu noctívago».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Yo dí el salto al abismo
cuando ví la luz que me invitaba
a dejar la caverna del mutatis mutandi.
Del salcocho de cerdos no quise mi alimento.
En rehalas de rebaños ovejunos,
dicté: soy soberano y con sinarcas
que desprecian a mis hijos
y les dan sus sobrantes,
no quiero mi banquete.
Innecesario exordio son
sus prolegómenos,
predicantes de miseria».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Yo soy un padre en fuga
y el titipuchal de críos me solaza.
Ni tolondro ni aturdido me organizo;
les doy lo suyo. Les ví nacer con gusto
y les juzgo y soy severamente dulce
cuando amo».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Entonces, con su primer amor,
me lamieron los pómulos,
cerraron mis ojos y eran felices,
las apasionadas
y con alardes secretos, intersubjetivos,
me amaron y yo las quise».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Que el futuro aguarda
y las fronteras requieren
sus cuerpecillos tiernos
de ratas, duendecitos».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«En el guiso de las horas
varones del imperio han sido
y van para el conteo
y aman el pillaje
en el rodaje de los días».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Dios, si es fe, no embellece nada.
El sol es enemigo de tu casa.
No hay fácil consolación
si al enemigo hay que amarlo».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«En este tiempo sin mitos
(¿saben ellos de estructuras eternas?)
tienen su tiempo histórico de muerte;
aún así, por sus nombres nuevos,
el varón que a-luz-sina
el fin de la guerra,
el dolor y el bandidaje,
los conoce y desprecia».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…en barajas y consultas y libracos,
en oráculos, cábalas, sesiones
de lujuria y mercado organizado
para genocidio intelectual…».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…y a las maruga y sonajas y supositorios
que a los pálidos santos sirven
para místicos julepes en el culo».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Como demente llora, como perra ladra
y, en un oscuro paisaje de camino,
cada hora es posesa del recuerdo
la madre persistente que clama:
Ayúdala, las contigencias del futuro
la fatigan; la inocencia de su cuerpo,
la aminora; no repitas como tu grey,
es una perra, foránea...».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…aún los perrillos comen las migajas
que de la mesa del amo saltan...
¿Caerá alguna migaja
de la mesa de Tu Amor?».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Con el pozo de su gozo
nos despertó y luego, por la poza
de sus placeres ... padecía
y fue perra flaca y todo pulgas,
pero yo la quise».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Es linda, porque no hay rosa sin espina
ni espinas sin rosas; es linda
esta perra hembra de los ojos,
grandes, rasgados y sabrosos».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«…yo estaba enamorado de su cuerpo
y no le decía perra negra,
ramera, inmundicia».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

«Este fue el comienzo del amor
y la hermosura en pleno
y con ojo de amo y, por zorruno olfato,
te engordé cada esperanza, yegua mía».

Carlos López Dzur, Estéticas mostrencas y vitales

2007-07-27T11:24:00.000-07:00

PERSPICACIA MUNDANA, PUERIL FERVOR, AROMA QUE AULLA

2007-03-13T16:01:00.000-07:00

PERSPICACIA MUNDANA, PUERIL FERVOR, AROMA QUE AULLA

DOOSIER CARLOS LÓPEZ DZUR
(fragmentos poéticos)

«Este sí que trajo camioneta
y chamarra de cuero
y pantalón de mezclilla
y esclavota de plata
(¡ay, pero que no sepa, trajo SIDA!)
Oro perdido
El futuro es de ellos, los jóvenes;
por eso los ranchos
como a dioses los recibe,
los espera con amor la ruralía...
... a estos chaparros que se fueron,
a estos héroes que, vencieron la muerte,
tendida en cruces y coyotaje en los cerros...
como miel de las ferias se les nombra».
Carlos López Dzur

«Ahora, ¿por qué tendré que arrodillarme
ante el Chavo del Ocho de las cursilerías,
oler el pedo de la linda Lucero,
creer que Raúl Velazco es un iluminado?
¿Por qué dar mis obediencias al mayor merolico
del mundo, Don Francisco?
¿por qué sintonizar las ínfulas cubanoides
del mundo occidentalizado con Cristina?»
Carlos López Dzur

«Tú tienes únicamente
recuerdos, lémures que te invaden
y te asustan, tú no sabes sobre la dignidad de Dios
en tí, tú eres la rémora, el dolor y la tranquilla
a tus propios progresos, tú, analfabestia,
no sabes de la Luz platónica, te gustan
las cavernas como en Libia y en Locris».
Carlos López Dzur

«Deslumbradas, pobres chavas de Piaxtla...
... deslumbrada, una que otra, ya quiere
darse a él, con prueba de amor y todo,
la cola le manea, en patitas se trinca
y él la tontea, promete a mares,
presume
y al fin la tiene.
El es broncudo, mañoso
y su bigote negro la encandila
y con botas y pulseras la apantalla...».
Carlos López Dzur

«No seré como ellos,
lógicos lenguaraces,
pudibundos calculadores,
cazafortunas del análisis teórico».
Carlos López Dzur

«Hoy me duelen todos los momentos decisivos
y a nadie tengo, sino a la habladuría,
gente que condena mi instante sicológico
desde un pórtate bien, escucha a los gurúes,
cree en la Viagra, en los polos perennes
de lo Viejo y lo Nuevo. Ninguno hay
que comprenda la erosión de mi alegría».
Carlos López Dzur

«...yo no creo que haya soledad ad infinitum;
mas sí, hay fracasos y desilusiones,
pero nunca se es romántico sin haber
vivido el ser en desesperación
y nunca se es romántico, sin una mujer
a la diestra que te diga:
¡Hombre, despierta,
canta, glorifícate en mí,
vibra en el cosmos,
que te doy el OM de la alegría...».
Carlos López Dzur

«¡Ay, la multiforme sabiduría de la conciencia!
cómo se acredita ante el soluto
y se vende, como pan caliente».
Carlos López Dzur

«No creo en la dignidad humana que prometes
al salvaje, al jodido, al analfabeto.
Tu unidad de humanidad es mi despojo
como ser identitario. Tú me desapareces,
me matas con cuchillo de palo,
con un beso de mi boca
a tus crucifijos, talismanes, fetiches sacrílegos
de prostitución e idolatría universalizadora,
matriz ideológica de mi propio etnocidio,
me tienes en tus manos, me desapareces
del mapa, dices adiós con mi cadáver
a diferencias más honestas con el mundo».
Carlos López Dzur

«¡Qué bello a la postre nos resulta
la plena comunicación, la sincera fruta
de un conocimiento, la dulce cosecha
del que dice te quiero,
me gustas,
qué buena onda,
qué padre, ay, maravilla,
qué bellos los que anhelan,
los que dilucidan,
los que enuncian el porvenir,
los que preguntan con sabiduría,
los que aprueban con sensatez
y los que obsequian,
con solícita cautela,
sin rigor, sin mentira, sin egoica pasión de truhanes ni vulgar ventajismo...».
Carlos López Dzur

«...exhaustos, sin otra teoría que la muerte
(del método y el discurso culturalista
sin reposo), sin razón, sin esperanza».
Carlos López Dzur

«No se aferren a lágrimas ni a lamento
porque el hombre tiene
sus puentes de conexión
que son divinos,
que mejoran,
que redimen,
que elevan,
que enaltecen, hermanos míos.
Somos los maestros verdaderos del disgusto.
Tú, pobre indio, ¿qué sabes de la memoria
y el pasado que no habitas?».
Carlos López Dzur

«¿Qué aburrido, verdad?
Quedarse sin compadre o tener por amigos
una poco lucrante y doliente parentela...».
Estética práctica, Carlos López Dzur

«...no creo en tus clases dirigentes
ni en las panaceas de vitrinas de progreso
que en tu nombre y templo se levantan.
Ni creo en la ideología humanitaria
que promociona tus luchas contra el hambre
ni tus donativos para las modas de altruísmo».
Carlos López Dzur

«¡Mi queja!
¡Es que yo no quiero ser un indio!
Yo quiero el omega de la mercancía.
Que traigas un televisor desde el exilio
y los vaqueros y la salsa y los corridos,
un montón de películas de cable,
una jungla de baile raggetones,
una canción de Britney Spears,
los conciertos de Enrique, los Tucanes
y los Tigres del Norte
el ogro filantrópico, transmutador, la magia».
Carlos López Dzur

«Antigualla de nihilismo, demagogia neosofista,
epítome del desgarramiento político del verbo,
mentís aparatosa de inmanencia, sepelio del alma.
Mecanicidad del ser, externa teratología,
egolátrica internalización de causas,
te saludo en miles de estadísticas».
Carlos López Dzur

«Yo soy moderno, pa', tú eres de los viejos escalones,
no me das dignidad, tú no progresas.
Eres peludo, anacrónico, pendejo,
tú eres alineal, caótico, proteico,
tú eres libertinaje, prejuicio, la avaricia,
espartano, duelo, tristeza, pena,
tú me amenazas, estanque, me enzorras,
me aburres, me apenas».
Carlos López Dzur

«Y bueno es que estés ahí, meditador del ser,
venciendo la sorda mudez de los ecos.
Que te invites, convocado
a la palabra amorosa,
que traigas tu agasajo de frases
parecidas a las mías, pero con ese toque
que sólo tienes tú, con ese aroma
que sólo tú transpiras desde el fondo mismo
de tu casa biológica, tu viaje
desde el asomo amiótico al ego individuante,
tan bélico por su ruido, simulacrado,
perspicuante, tan transido en sombra
y muerte y angustia y agonía».
Carlos López Dzur

«¡Están vestidos de solvencia y ropa nueva
y no saben lo que sé,
que yo produzco el ladrillo y mido los espacios,
que una casa construyo para el pobre
lo mismo que las grandes obras públicas
del pueblo o el burgués extranjero.
Tengo un arte imprescindible y necesario.
Dialogo sobre techos o bajo a subterráneos
y subo por peldaños de viviendas y mansiones
y sé secretos del puente y del empañetado...».
Carlos López Dzur

«Mi adolescencia devino a las horas de estampidy en las jaulas del estadolibrismo
echaste mucho del sol remanente, el alba en rojo.
Por eso, agua fresca he bebido de tus verbos,
no con jaurías que fácilmente
se ufanan por prebendas y colonial triunfalismo.
Cuido tus caminos, protejo con celo
tu nombre y tu ejemplo heroico...».
Carlos López Dzur

«¡Ay, vengan los entes sustanciales,
que yo no les olvido,
venga mi gente del bohío!
Son mis isleños corpúsculos, fluyentes
en mi sangre, islotes con sus milpas
sobre el lago, zorrillos y panteras
en mis montes, los sabios de carlinga!».
Carlos López Dzur

«Te han desmundanizado para que seas esclava.
¿Pero dónde estuvíste antes de ser vestida
con la coseidad natural de tu deshonra?
¿Por qué te ofenderá tal coseidad con su descaro
si eres y has de ser mi canto, el designio soberano
de todo lo que es recíproco y cimero?».
Carlos López Dzur

«Yo sí soy romántico
(no me muerdo los labios al decirlo
ni me tiemblan las piernas
ni visto de santurrón en ascuas
al proclamar lo que dicen los falsos románticos
de esquina, por fornicarios y atorrantes».
Carlos López Dzur

«A la libertad la forjo con vida,
el amor me lo como con calma,
y soy pan que come pan;
soy la risa
y el contento del romanticismo,
no la suicida jornada del desalentado,
no el escudo de cupidines de feria
en el monte, o la plaza, o el casino».
Carlos López Dzur

«Todo lo bello me gusta,
¡ellas, sobre todo!
sus pezones, que son ubres de Nut
sobre el círculo del cielo,
sus nalgas redondas
que los tersos firmamentos fincan
para gozo de la varonía,
ctónica y telúrica».
Carlos López Dzur

«Cuando más grandemente me gustaste
estabas mostrada como tal sobre mi pecho
y te dí significaciones porque no eras
materia de pura intelección sin los sentidos.
Hoy algo tuyo se suspende en mis ojos
y no se te halla en mi aliento.
Tus senos son fetiches y tu voz,
vocinglerías sentimentales de los ecos».
Carlos López Dzur

«La poesía me permite andar despierto
y enamorarme de todo lo que es bello.
La mujer maravillosa está en algún resquicio
de la andanza con misterios llenos de piel,
con belleza llena de cantos».
Carlos López Dzur

«Basta saber que al bracero
que cumple con el jale
se le paga en dólares, señores,
y si vence la nostalgia
tiene para el regreso y cumplir sus sueñazos
como el Rey del Tomate
(¡ay, pero que no se sepa que hay noches
parranderas con los jotos y las hembras
de los bares, y una semilla mala
que se mete en la sangre...
ay, que no sepa, del SIDA de la muerte,
el nuevo visitante de las ruralías!)».
Carlos López Dzur

«¡Qué bello el peregrinaje secuencial
y su finalidad cimera: la belleza es triunfo,
fruta madura y en boca saboreada
es del que come y comparte y bendice!
Casi todo dolor es social, innecesario».
Carlos López Dzur

«Ábrelos a la piel de los temores
para que sean honestos con el homicidio,
ambiciosos con la dicha de robar lo hermoso.
Que anden con huesos duros y músculos veloces.
Cocínales sonrisas para que sigan
húmedos de espíritu.
Llévalos a la boca de la ostra
que blandamente traga hasta la piedra bruta
y que se abra la dura concha y los consuma».
Los mendigos, Carlos López Dzur

«... pero me gustas, zorra,
porque conservas la astucia de vulpeja
y husmeas la madriguera de la calle
en la ciudad mundana y en la plaza
del cuidado circunspecto, te temporas.
Te surtes con vestidos de lujo
y de marrana, si te place.
Te engalanas, asqueada
o cómplice, del orgasmo ajeno.
Te obsequias provocante y provocada.
Azuzas con lockeano sensualismo,
te enciendes como motor de sexo, talonera».
Carlos López Dzur

«Me gustas, nulípara, y no quiero pagarte
porque en tí está escondido todo lo que quiero
primariamente mío, hormonalmente santo,
tus críos con su lenguaje puro
a menos que los vendas,
lo mismo que a tu cuerpo».
Carlos López Dzur

«Que la necesidad carece de ley,
pues me gustas por necesidad y por ella,
desde ella, contra tí y tus pareceres,
voy a zorrearte
con colmillos debajo de tu ombligo,
venceré la urdimbrada de tus noches.
Con hocico agudo lameré de tus tetas.
Donde tengas un corral, destenderé
tu cama, rasgaré tus máscaras,
por olor puro de tu aliento,
por sudor sagrado
de tu sangre, vulpeja».
Carlos López Dzur

«Que la necesidad tiene cara de hereje.
Que huirás de mí, que no querrás aullido
entre los pobres, alarido en soledad
de madriguera, ¡pues, pobre de tí
y tu oropel y tus tesoros de recompensa
en numerata pecunia!
vanas cosas son
si un salvaje te descubre,
que no sea yo,
que voy a preguntarte si me quieres,
que voy a subirme a tus muslos
y tus nalgas hasta que pierdas
el cobre y te delates
salvaje o malnacida
del estero
y el pantano».
Carlos López Dzur

«Estás más en los carteles que en mis brazos.
Hoy eres la semilla que no alcanzo,
el testimonio de mis manos vacías».
Autenticidad, Carlos López Dzur

EL PANTERA • UN BECARIO CHICALENSE

2007-02-25T11:41:00.000-08:00

Este men que ustedes están licando, conocido en la periferia chicalense bajo el mote del «Pantera», ya recibió el canillazo de parte del doctor Gabriel Trujillo Muñoz para que exponga sus inquietudes artísticas en el «Centro Estatal de las Artes», previa luz verde y línea que dio el desgorbernador del estado de Baja California, y, asimismo, este esteta también recibió las aguas bautismales de la madrota de ICBC, la silenciada Marisela Yéikob.

Un EstETa qUE No viVE mAmanDO dE La Ubre PrUEsupEsTíVoRa

2007-02-25T11:34:00.000-08:00

Oscar Brahim.Taxista y artista. Mientras trabaja 12 horas arriba de un taxi, Oscar interviene las publicidades gráficas de las calles de Buenos Aires y busca resignicar sus mensajes. Lo motiva la resistencia a recibir como un sonámbulo el constante bombardeo publicitario. Su experiencia quedó retratada en el documental Oscar de Sergio Morkin, basado en sus intervenciones gráficas entre los años 2000 y 2001. Oscar sirve como metáfora socioeconómica de la Argentina.

EsTÉtAs, PaRáSiToS, cULtURosOs, FRioLeRoS y dEMáS sErEs UniDiMEnSiONaLEs * PasEo FoToPoÉTiCo

2007-02-22T13:18:00.000-08:00

Textos: CaRLoS LóPeZ DzuR & Imágenes: eL PríNCiPE dEL PocHoñOL

«Sufren del mal metafísico
estas brujas, caprinas, las palabras».
Lupercales, Carlos López Dzur

«¿Soñar
derramado como orines?
Jamás. Mejor despierto».
Estética práctica, Carlos López Dzur

«Lunáticos exuberantes, descoloridos
en el nácar del turismo y el habla encubridora,
románticos de la industria y la pose del loco poeta
y el sufridor de oficio...».
Pajarracos, Carlos López Dzur

«Soñó en grande con progresos culturales,
modernidad, seguridad y aceptación apetecidas
que son pautas del Don Nadie, pordiosero».
La caída, Carlos López Dzur

«...y su vida, chingada, con sus perros huesos
y se dijo que, en la marginalidad de la ballena,
vivió como gusano
y apestoso cocodrilo
y, por ser tan flaco lagartijo,
lo aplaudió la lástima».
La palabra malvestida, Carlos López Dzur

«Eres pollancona bajo las enaguas.
Vas con la paz de dios
moviendo las petecas
porque no existe espíritu sin carne
y la materia no necesita
de tu veleidoso y caprichudo hágase,
menos de tus exageradotas de catrina».
Santa Necesidad, Carlos López Dzur

«Puede que para otros sea difícil comprenderlo.
No para mí; lo digo fácilmente: ¡me has gustado!
Te acepté como eres: ¡me gustas!
con tu vulgar inocencia y ambición destrampada.
Estás llena de mundo, de sexo,
de coquetería, de obvias formas
con juventud y gracia y me has gustado».
Soy tu amante, Carlos López Dzur

«Para adaptarse a ellos,
despojados de su hazaña, sufre los enojos
de los pocos, traga saliva ante el impertinente.
Del uno insatisfecho, crítico del acto imperdonado,
sofoca sus lamentos, ríe como valiente
siendo valepoco ante su alma»
Etogramas, Carlos López Dzur

«Los mafiosillos de machista estampa
vienen por tí. ¡Tú sí tienes azúcar, de verdad, chula!
niñaja del Tiviri-tiviri, panchanguera,
pompi loca, festejo social, cantas a la lujuria».
Proceso liberante, Carlos López Dzur

«Chingaqueditos, te besan la mejillas;
siquitrillados, te roban tu alimento.
Te asesinan al lado de tus frutos».
Caínes, Carlos López Dzur

«Lo bueno de estos seres uniformes
(el hombre de la calle, el obrero promedio,
el fulano de tal, el tío, joder,
que es un buenazo)
es que habitan en su esfera,
su circo muy fraterno
compuesto de familia y vecindario.
¡Y no se meten contigo! pero, más vale
que estés lejos, quieto, opaco, callado».
El sospechoso nato, Carlos López Dzur

«En el ejercicio de la vida cotidiana
(donde con idealismo se confunde
a la putarraca de los sosos
y a la metafísica que nos burla por parejos),
¡oh, sin miedo a los ingratos!».
Carlos López Dzur

«El día que me gustaste eras más
que un aviso de presencia; no como hoy
que muestras un corazón que no se muestra».
Autenticidad, Carlos López Dzur

«A ustedes que gustan de los juguetes
(y que no interesan para nada
la comprensión del ser), a ustedes
que aún no ven lo luminoso,
pero disparan petardos a los cielos,
voy a darles el asomo
a la más linda mojiganga».
Percepción óntica, Carlos López Dzur

«¡Es mía, yo la obtuve en la caza de gacelas!
La muestro, a regañadientes,
a la plenitud de la líbido del Uno,
pero no la comparto por miedo de perderla».
Carlos López Dzur

«Contigo se acuesta un enfermo esqueleto de palabras».
Geschreibe, Carlos López Dzur

«...valija de signos pordioseros,
cartuchera de relámpagos sintácticos».
Geschreibe, Carlos López Dzur

«Verás que lloverá la palabra perfecta
ultrasonante, misteriosa, pura...».
Carlos López Dzur

«El poema cayó de su boca cantadora
y la Lástima se moría de risa,
testiga novelera, ya que él no tomó
su gargajito de la tierra,
su versito del bofe».
El poeta que nadie quería, Carlos López Dzur

«Se limpió la jeta y siguió su camino
al perder su único verso, al parecer.
Se esperaba que su boca
se secara como una llaga».
El poeta que nadie quería, Carlos López Dzur

«De la boca de su padre cayó
una simple saliva metafórica,
una babita licuada y cristalina,
un pedacito de vida...».
El poeta que nadie quería, Carlos López Dzur

«La noche y el submundo se parecen mucho.
Son espantosos cuerpos satisfechos
con su propia y pretendida dualidad.
Esta ha sido la mentira,
oceánidas de carapacho duro».
La canción angustiada, Carlos López Dzur

«Ellos gritan y crujen y gimen
(dizque por elucidaciones), pero en su lugar
construyen su clínica epidemia
hecha de ciegas medidas, inexactas».
Los fanáticos, Carlos López Dzur

«Poetizaré a chicotazos con su llanto.
Desde el ardor de sus nalgas,
les quitaré su luria estéril;
les pondré mis besos por carimbo».
Carlos López Dzur

«Sufren del mal metafísico
las niñas de mis ojos»
Carlos López Dzur

«Los conceptos son leche.
Aproxima ese pezón maravilloso.
Larga actividad generalizada del entendimiento;
pero habla tú de tal modo que yo sepa
que hablas para mí primariamente y en total».
Láctame,Carlos López Dzur

«La razón no sabe lo que hace.
No, ya no sabe.
En algún momento salió de su casa de palabras».
«La razón se ha vuelto intemerata,
corrupta como vieja deshonrada y recelosa.
Se atreve a todo por llegar a lo sumo».
«preguntándose sin cesar el para qué
se pervive con el dolor de parto».
El parto, Carlos López Dzur

«Se creyó padrote al fin
el hombre que fue dulce y derecho
por andar de macarra por la calle.
Sin pretenderlo, se echó
en los brazos de la putería».
La caída, Carlos López Dzur

«Ella vino con la mala pasada de los días,
loquincha, alborotada;
una coqueta raposa sin reposo
para estos zorros que buscan compañía».
La caída, Carlos López Dzur

«A mí,
las putas me gustan más que los espíritus
y los solitarios más que los borrachos
y los inteligentes más que los felices
y los perdedores más que los vanidosos
y los tímidos más que los gandallas
y los enfermos más que los abusivos
y los parias más que los chauvinistas
y los pobres más que los tacaños
y las enfermeras más que los mercaderes
y los maestros más que los burócratas
y los científicos más que los sacerdotes
y los relativos más que los absolutos.
Así es la miserable vida de poeta».
Estética práctica, Carlos López Dzur

BOTETONAS, CHIGÜILIS Y PALOMAS ANACARADAS

2007-02-22T12:51:00.000-08:00

En fin, ella y yo somos poetas.
Escribimos con el polvo sideral.
La entiendo cuando dice:
¡Comenzaré a lamer de tu estrofa!
Carlos López Dzur

Vigila, pues, amor, la madrugada.
Alguien siempre llega herido como ladrón
sin suerte y ha de morir, quizás, agradecido,
al amparo de tus manos...
Carlos López Dzur

No te separo aún de las bestias de mavorcio,
con dientes afilados y pezuñas, amparadas,
te avisé, no tengas miedo;
porque seas lo que seas te he querido,
te invoco, te llamo, te nombro.
Carlos López Dzur

Te entregué mis ladridos.
Por un fulgor de tu aroma masturbé
cada espacio de penumbra, el que tú iluminabas,
porque eras ya Una en mí
y yo contigo, el Todo.
Tú me enseñaste a agrandar mis pupilas
y me asomé a mil ventanas
cuando te posabas en la noche,
gentil mariposa caída a mis talones
Carlos López Dzur

Tú eres mi ofrenda, memoria verdadera.
Tú, puerca que andas en la calle
pensando que tu hermosura
es pingajo, tú, mi hostia sagrada,
que besuqueas a los nuevos Apolíneos,
intelectualmente arrogantes,
crudelísimamente hartos de sabotaje
y discursos triviales que sólo exaltan
al verdugo intelectualizado.
Carlos López Dzur

... pero un día me dijeron
sólo la ausencia existe, sólo la sombra,
todo se va, sin regreso, todo estalla
como lidita o volátil meteoro
desde algún rincón del universo oscuro.
Carlos López Dzur

Llámala, Doble-Vida, simulacro
de la economía física, miseria en ciernes.
En este imperio, con cantos de sirena,
es quien seduce; en esta esfera,
con cuchillos de luna, es Ella
quien te mengua y te castra.
Llámala pues engaño que razona
en círculos de Apolo, dato icónico
de culpas retorcidas,
hija de tarde y nunca,
madre de la Noche
y el más allá de la carne.
Carlos López Dzur

Ella es la mujer que yo ubico
bajo nevadas de cáctus.
Sus nalgas son tan cálidas
que no dudo que estoy
bajo las ruletas de neón de los casinos
y que mi ofertorio está lleno de vellos
y mis sombras llenas de barbas
y con largas orejas de burro.
¡Azazel en el desierto
y Peniel sobre la cama!
Carlos López Dzur

Y logrado el acomodo, se lubricó de unción
y como mula de tiro, recibió Su Padrenuestro.
Después navegó sobre mi ombligo
leyéndome la Dieta de Constanza.
Carlos López Dzur

Ahora me aferro al cosmos escindido
de su nalgatorio porque escribo
sobre el futuro y el amor.
Si yo fuera Mirabeau, mudaría
Versalles a París,
redeclarando los Derechos del Hombre
sobre esas tapias de tersura
que se llama el pedorrón del Terror.
Carlos López Dzur

Estoy hablando en serio
de la Summa Theologica
cuando meto mis güevos bajo su rabadilla
en aras de la gloria shekinah
y leo de sus poros la Historia,
oliéndole las gracias,
colocándola in supina positionis
para mirar sobre sus hombros
clavándola tras sí
hasta que la poesía nos diga
¡placer, nunca te vayas,
amor házte placer
hasta que el cuerpo
aguante y el divino
joder se repita!
Carlos López Dzur

A ninguno se quiso descalzo,
o con sandalias, ninguno con T-shirt,
ninguno con coleta o melena de desgarbo.
Nadie que sea descortés que esté presente,
ninguno que gesticule en bruto sea admitido.
Carlos López Dzur

Nadie con aretes en la oreja,
o tatuaje visible, se aproxime,
nadie con angustioso rostro
o con olor a tufo, nadie con patas
de cabra, o tarros de cornudo.
Ninguno con dientes neguijosos.
Carlos López Dzur

Vestida ibas con gracia de tus nalgas.
Plata líquida en tus haldeares,
intensa virtud, tus piernas
y el movimiento de tu sieso,
¡qué delicia, mayativa, descocante!
Con fortaleza y audacia te exhíbes.
Con pantaletas azul celeste
de tu antiguo cielo, atrapas.
Carlos López Dzur

Tus labios como flechas de ballesta
daban besos, tu saliva debió ser
como lava de volcanes porque
quienes te compran chupan del bote
y son felices, se repiten en noches
contínuas de macanda
y tú con ellos, fletera,
y ellos contigo, son felices.
Carlos López Dzur

Te dieron la enagua de la angustia.
Te cosieron el corpiño del enojo.
Te amarraron la rabia a las costillas.
Destruyeron tu unidad biológica
hasta esquilmar la hermosura
de tu interna noosfera.
Carlos López Dzur

¿Ahora dónde está la magia
de lo cotidiano, tu divertida noción
de caos, tu guiño subterráneo
que cautiva, dónde está tu duende
que responde al mío, tu fantasma
que a nados me alcanza
en el fondo del agua,
dónde la vieja autoestima de zorra
que no vende sus verdades,
su sentido de honesta certidumbre,
dónde tu nalgatorio desnudo,
suave como pétalos, túrgido
por voluntad de forma y energía?
¿Dónde tu voz me da rugidos,
a dónde llevaste tu madriguera
cálida, tu feroz sustento,
tu espíritu-materia,
tu monismo puro?
Carlos López Dzur

Se masturban con tus desesperos.
Acomodan tu júbilo en abismos
y te ponen su pie y vas de bruces
y no sabes cómo y quién,
dónde ni cuándo, por qué
te joden.
Carlos López Dzur

¿Qué nombre le pondremos,
Matarile, lirerón, a los que predican
la Zero Tolerance, que Hagan algo
si ustedes son, larvas de exterminio
en el sieso instaladas, huestes lombriceras
a la pega del beso de la muerte
y el pedo más inmundo?
Carlos López Dzur

El va por el culito que se mueve
como protector de sombras en la orgía,
como fantasma de la chusma
que adora la dulzura de la Nalga Sabrosa.
El quiere su cocol hecho medallas
Carlos López Dzur

Han de pensar que soy cobarde
como una gran maldición de las rodillas;
han de burlarse de mí
que soy la castidad temprana del pellejo.
Carlos López Dzur

Con distintas formas de mentira
se conforma el hombre.
Con aparatos simplificadores, la grey clama:
¡Entiendo!
Carlos López Dzur

Tú, que crees en el amor
y buscas la palabra delicada para
dar su presencia, ¡ten cuidado!
Carlos López Dzur

Cuando sea viejocristiana, gentildama,
oh, yo seré home de paratge.
aunque sea vil gussano sin sustancia,
caballero de panfleto y de la carne,
quien disponga: Tengas tú, señora,
honor excelso, sin rangos
como los míos.
Carlos López Dzur

Cachondas sean mis hijas
como las corintias:
yo las llevaré al cine y a los noticiarios
y no tendrán sus caras cubiertas con velos;
les daré trabajo en las alcaldías
y en los supermercados,
serán mis secretarias
y mis concubinas, tendrán
sus portadas en Playboy y, ¿por que no?
sus estrellatos, su dinero y sus mugres,
perfumes de mujer y pantaletas y coche,
un mundo franco con tarjetas de crédito...
Carlos López Dzur

Uno cree que luchando se conquista el olvido,
se disocian los pasados,
¡pero no es cierto!
Carlos López Dzur

la alegría que no viene por dinero
ni por sexo ni por la boca llena de alimento
ni por el circuito excitatorio
ni por las mafias del poder-ser suficiente,
las compensatorias calidades del ser
son afán en la llama, lucha sofocadora,
éter que se hijifica por engendros
del Erebo y la Noche.
Carlos López Dzur

y ella se modela como agasajo óptico,
pues, tiene la bendición de Diana
y la codicia de Orestes.
Carlos López Dzur

¡Estoy hablando en serio
de la Summa Theologica!
es decir, dos dogmas infalibles que,
después de chupadas
cual ejemplares tetas, se multiplicaron
las feligresías y los castillos
y los encuentros del Medioevo
con la Gloria Shekinah.
Carlos López Dzur

Al final, yo afilo la realpolitik
antes que Falopio describa los condones
y Ponce de León descubra La Florida.
Y ella en la boca recibe el obelisco
y yo en los di entes la raja pegajos.
Carlos López Dzur

2007-01-07T14:00:00.000-08:00

VERBENA PARLADORA EN INFLACIÓN

La ley de la producción de la obra estética. El arte tiene una doble particularidad: que es superior y es popular. Manifiesta los más elevado del espíritu y lo proyecta hacia todos. El enlace concordante entre poeta y público. Y la lírica de hoy requiere ser no solamente expresiva sino crítica. Pero aquí todo es instinto y degradación.

El lenguaje de la poesía adopta signos de aparente neutralidad. La elección de las palabras y el orden de la sintaxis son actos políticos que definen el modo de ser del escritor. El proceso que origina el discurso se mistifica para hacernos creer que existe una discontinuidad ontológica, pero tarde o temprano la red protectora de las metáforas queda al descubierto y la conversión obscena aflora como la joya del muerto, como la carne podrida del espíritu.

Es cierto, la prosa no les funciona porque no relampaguea como la poesía, ya que ésta resulta más propensa a la ficción (fantasía y evasión). En la narrativa y el ensayo prevalece lo histórico, mientras que en la poesía el sentimiento (intuición e irracionalidad). Lo malo es que ya han traspasado las barreras del mal gusto y creen que todo es poesía.

Narcoburguesía
La morrita de la mochila azul
La de ojitos colorados
Fumona de moronga
Solutina nazilofteno
Sino fuera por esta cola de borrego
Yo no viviría en Tiyei.

Emisión desatada del sentimentalismo barato y sin referencias culturales. Eso es para ellos la poesía. Abjurar de toda vocación crítica y concebir el nihilismo como solución estética. He allí la fórmula del discurso parasitario.

Experiencia de la creación y de la nada: disfrazar las oportunidades como si fueran encuentros.Cuando el acto creativo surge de la desesperación, su resultado es el fracaso o la repetición convulsiva.

La culturosada local ha llegado al atrevimiento de coronarla poeta. La verdad, creo yo, que muy en el fondo, y en forma indirecta, la desprecian.

A una serie de contradicciones socio históricas se les intenta dar el nombre de uniformidad cultural. Pero eso se llama metonimia del mercadeo. ¿Quién realiza los cortejos?

Estilos análogos, sólo que con distintos niveles de espiritualidad. Todo es igual: degradación ontológica de la realidad. ¿Y la poesía? Una simple manifestación casual.

Si el mérito artístico es una cuestión netamente subjetiva, entonces hay que incluir en las artes a cualquier pendejete.

Para esto escriben lo que escriben: para mostrar sus vergüenzas, para indicar dónde está la estupidez, la cursilería y la mediocridad de su obstinación aberrante.

Es mentira que la poesía está en todas partes
Sino es mosca volando en escusados
Ni artículo de supermercado o tianguis de barrio
Tampoco es el nombre de una mujer
Ni un medio para hincarte sin calzones
Cachetada para los mediocres
No se asombren
La poesía ya no es nada •

2006-12-27T15:54:00.001-08:00

GALERÍA DE «APANCHO Y LAUREL»

Hay que tener cuidado con la poesía
porque ya apesta a mala poesía
y a la lírica de hoy
solamente le quedan el instinto y el dato
lo demás se llama cursilería putañera
de a dos por un peso.

«Con los cambios y transformaciones en todos ámbitos de la vida y el conocimiento humanos, la poesía se quedó fuera de órbita; no cabe en la televisión. Contiene un lenguaje difícil, complejo. Ya de por sí en la época del cabrón de Octavio Paz, la poesía ya se había vuelto más encabronadamente complicada y difícil. Tú tenías que empezar a formarla porque los poetas solamente te daban los primeros elementos. Y es que a la poesía ya se la había llevado la chingada, y en este momento parece que ya no queda ni madre de ella. Hay que reconstruirla».
Rubén Vizcaíno

Lo que predomina y se arroja a los ojos de los lectores —además del nefasto pedigrí de quien se las nalguea de poeta— son visos de pedantería, tropel de palabrería boba e insustancial, sensiblerías baratas, desvíos léxicos y efímeras patochada. Casi todo lo que se publica como poesía es burundanga y solipsismo; palabras apiladas sin ton ni son en supositorios seudoculturales. Poesía que no es poesía en una grandeza que es miseria cultural. La expresión de verso incisivo se encuentra sometida a envolturas artificiosas y se manifiesta a través de una escritura jodidamente panochera.

Si desgobiernan la cosa pública tipejos cretinos y mediocres hijos de puta, en la literatura hay poetas con ese mismo talante. En la politica están los pillos demagogos, y en la poesia hay reptiles que, gracias a panegiristas y aduladores, quieren subir al Parnaso. Resonancias de un cuatachismo trufado de lambisconerías; omnipresencia falsa, hija de un lirismo torpe. La poesía no como asunto del lenguaje, sino del apalabre. Para ensanchar más el descrédito, súmele a esto el estigma de cursilón y marica que se ha ganado a buena ley el poeta.

Se entregan al despilfarro verborreico como si compitieran para ofrecer un producto literario no apto al sentido común; y con tal nebulosidad expresiva acaban espantando a los lectores. Y todavía tienen el descaro de quejarse que escriben y no hay lectores. ¿Para qué los quieren?, ¿para hundirlos en su pantano conceptual, en sus galimatías, en la falsedad pomposa de las grandes palabras, en los vagabundeos incoherentes? Estos bailarines —como dice Milan Kundera— se sirven de la tragicomedia para escalar posiciones.

Soberbia de los tertuleros, vedetes y traficantes de cursilerías que ya piden la mirra y el incienso, simplemente porque han ganado algún certamen literario con poemas de temática diluviana: la patria, la paz, el amor, la fe y demás idioteces.

Verso pancheril y gazpacho clamorero. Así es el modo pedestre como se ejerce la poetiada; con poca inteligencia, mucho descaro y superficial diletantismo. Faena escritural a la que no le meten seso y en la que abundan y se revuelven desatinadas extravagancias estilísticas o esputos metafísicos, complacencias para fulano o perengano, verbena noticiosa y progromos fragmentados de alguna modita estética, superficial y pasajera.

Cuando la alienación intelectual pierde su calidad engatusadora otros fetiches y nuevas formas de adaptación y asimilación irrumpen en el panorama sociocultural. La escolástica academicista se torna en promoción de los valores del éxito y del liderazgo mezquino, propios de la «cultura de la eficiencia»; y que no es otra cosa que porquería de reciclaje del sicologismo chafa, esoterismo «niuéich», optimismo hipócrita y relativismo ético. Grotescos individuos en representación del elitismo y figuras de la metamorfosis mediática el intelectual. Para trascender más allá de su enclenque existencia, vana será su ilusión de eternizarse en un papel que casi nadie hojea, por tanto deben ponerse la chaqueta de merolicos, publicistas y titiriteros titiritiados.

Sigue con esos pinchis ojos de chichi de liebre, clavados sobre un toliro culturero. Está como petrificado el güey. Sino fuera por esas muecas tan horripilantes que hace, y que lo delatan como sustancia viviente, cualquiera daría por sentado que es un maniquí.
—Qué cuadro tan patético. ¿Será ese mutismo un ejercicio de previo calentamiento para que fluya la escritura?
—Yo lo dudo.
—¿Así se la pasará?; en el silencio y en la inactividad. Qué manera de morir en vida.

Ay, qué románticos. Prisioneros que le exigen a su carcelero lo imposible: libertad. Qué magnanimidad. La peripatética labor de los gárrulos y truchimanes culturosos lleva enchufado el indecente joyo.

Aquí el talento y la calidad son lo de menos; estorbos que hace rato dejaron de considerarse. La producción poética, aunque esté dotada de calidad, estilo, fluidez, etc, sencillamente vale pa pura madre si su autor no es descocado lisonjero o santo de la devoción de los proxenetas cultureros. Hazaña desvergonzada, hija de la prevaricación culturosa y el tráfico de influencias.

La megalomanía mujeril, tema predilecto aunque sea una panoplia enredada entre las viejas telarañas de la dicotomía disyuntiva: esposa ideal o prostituta institucionalizada. Obsoleto papel de viejas gruñonas, ridículas paladinas del matriarcado. Frigidez y coraje como resistencia sexual de manolinas renuentes a someterse a las condiciones óptimas de placer conscupiscente, renegando de las labores domésticas y serviles. No hay más tema que haga eco en sus tatemas.

La banalidad seguida por la hipocresía ladina; pegada a la indiferencia social, el apoliticismo por conveniencia, la voluntad desviada o inconsciente, la resignación fatal, la inercia mental y el servilismo. Si cambia el sentimiento, cambia la poesía y se vuelve mercancía, chafa y baratona.

Son tenues los parpadeos de poesía lo que hay en estos solares fronterizos, las aproximaciones a la literatura son poco serias; el quehacer escritural se haya mangoneado por capillas que seleccionan, escogen y editan, en su mayoría, porquería y media. Y ¿la supuesta crítica literaria?, ésta anda peor, y tal parece que deambula por el camino de los desatinos y de las complacencias chupapollescas (se mantiene en los cuatro vicios o escollos que debe evitar el buen crítico: diletantismo, nebulismo, doctrinarismo y cuatachismo)

Las prédicas que berrean los merolicos en torno a difusión de la cultura en beneficio de todos individuos son meras falacias. Se pasan de riatas ¡Qué poca madre! Semejante chingadera es una burla, apriorismo platónico, porque cumplir como acto concreto tal abstracción sería el suicidio de la clase dominante. Por ello es conveniente a los intereses de la clase dirigente sobreponer la ficción a la base económica, ignorando sus articulaciones. Una racionalidad que no es racional, como dijo Marx; porque el hecho empírico, en su existencia empírica, tiene otro significado. El interés por el pueblo sólo existe en sentido formalista gracias al «espíritu objetivado».

Aunque se carga una careta de melolenga, la manola tiene lo suyo: unas tetitas bien paraditas, unas nailon chukis, unas piernas y muslos de quinceañera cherri.
—¡Tripea las ubres que tiene esa pinche ruca, carnal!
—¡Qué pinchi borrachera láctea me iba pegar con esas chichimecas!,
—Se pareces a una vieja que busco pa terminarme de criar.

Como hacedoras de poesía están pal arrastre; estas madmuaselas no sobrepasan la categoría de vulgares emborronacuartillas, implosión de repeticiones donde la relación entre el poeta y el poema es incompatibilidad pura. Sencillamente un gazpacho que no tiene nada qué decir como poesía porque —vaya la rebuznancia— no es poesía en un sentido estricto de lo que la exégesis más barata podría concebir como tal.

Así es como la pedantería, el cinismo esnob y el vedetismo mamón se perfilan en megalomanía y propaganda curricular; prueba irrefutable de que no existen aspiraciones y preocupaciones netamente literarias. En el fondo son tan rudos e incultos como la chinaca popular; y por más que se esfuercen en mostrar «elevado» espíritu culturero , «exquisitez» en el gusto, sutilezas emotivas y demás finuras, tarde o temprano sale a relucir la condición sicológica y la férula de los misérrimos. Actitud mezquina y prejuiciada con la que se autoengañan como la chamaca pueblerina y pobretona que piensa que la belleza le permite la entrada a la clase alta.

La trascendencia está en la parsimonia, es decir, que la raza se acostumbre a recitar y oír notitas pajariles y declamar embelesos; pasársela bien chévere, cotorreando chidamente el momento de las reuniones y chingarse unos alipuses. Porque así se consolidan la imagen y las apariencias.

Quienes participan y se acurrucan en torno a esta porqueriza cuasipoética lo hacen sencillamente para salir a «escena» y darse taco. Algunos son atraídos por el abstraccionismo de arcaica ontología y se lucen escribiendo disparates y mamadas ininteligibles, creyéndose muy «autorreflexivos», «profundos» o «analíticos». Pero, en realidad, no pasan de ser unos pinches pasticheros de mierda, lisonjeros de apariencias subartísticas e improvisados letreadores que lo único que logran es convertirse en víctimas del pérfido humor y de la burla.

La literatura, como un ejercicio de inteligencia y de imaginacion, ha sido estrangulada por las contradicciones e intereses oportunistas que escudan estos melolengos en su faltriquero discurso de «ideas polivalentes». Su mejor trabajo lo cumplen en el momento en que alguno de sus benefactores o mecenas entra al escusado y lo esperan a calzón quitado y tendidos en veinte uñas.

Hay cabrones y cabronas que participan en la cofradía de «Apancho y laurel» como si deveras se tratara de gente escribidora, pero ni siquiera saben echar al ruedo la mínima virtud letrera. Ignoran los rudimentos basicos de la escritura y sufren la orfandad de las nociones básicas del arte literario. Bola de suatas, más habituadss al plagio melcochero y a la gesticulación verborreica que a la auténtica actividad literaria y poética.

La misma pereza fatalista, la misma deslealtad intelectual, el mismo esnobismo mamón y la misma irresponsabilidad; funcionan y trabajan la víbora del mismo modo: necesitan de las limosnas institucionales y de las dadivas empresariales para sobrevivir, publicar y darse a conocer. No hay otra manera para gestionar el reconocimiento ante los demás.

No saben qué es la poesía pero son sagaces para armar puterío, libar agualoca y licenciarse, de manera frenéticamente light y bravera, en oficios homéricos. No obstante que lo que escriben no pasan de gansadas y de pringosos versitos, rapiñados con alta dosis de cursilería y desmedida culequera.

Triste paradoja de discursos agoreros; textos trazados por los dictados del capricho y la ignorancia supina. No hay más garantía que la simulación; padecen anorexia cultural, pletórica encarnación del rocstarismo. Pura maniobra envolvente de embelesados que creen que la realidad está en su cerebro.

Conqué desfachatez y ligereza se exhiben como poetas y autoras de supercherarios seudoliterarios, ideados con la ingenuidad más melolenga que puede existir; con la insolencia hacinada en el capricho y la tremenda ignorancia. Más frucífero hubiera sido que invitaran a cualquiera de las Marías que venden chácharas en avenida Revolución para que integraran el canon de colaboradores de «Apancho y laurel». Las rucas, como escritoras de poesía, serían más influyentes y de mayor peso literario que los carasduras que allí pululan.

Regularmente se confunde a la poesía con la intuición poética, es decir, con la pura emoción de palabras. La emoción humana es emoción poética, pero no es poesía. Oh, qué maravilla.Y decir que a nosotros apenas nos llega un destello miserable de ese gran torrente de iluminismo que esos güeyes amacucan.

Así como Dios ha sido desde siempre el objetivo de todas las religiones, con la panocha sucede lo mismo: todo cabrón a la pucha suele ser hacia donde dirige sus objetivos. finalidad primaria en la vida; allí tienden a ir antes que a otra parte. Hay quienes aseguran que en la chutama es donde se fragua el poder del amor y se burlan de aquellos que creen que el amor puede ser puro, o sea, ajeno al coito.

Esas nalgas, esas piernas, esos muslos y esos cacharros no les van a durar para siempre. Cuando las rucas terminen de trasquilar su mastuerzo seudopoético ¿tendrán tiempo de pensar qué hacer pa ganarse la vida?

—No, yo no tengo intención hacia ella que no sea la de un asunto literario. Ni estaría bien que yo la cortejara. Además, se ve que es una señora decente de regios principios, una profesional con mucha ética.
—¡Qué bah!, nomás juega la parte. Muévele poquito la machaca y verás que afloja el tambache más pronto de lo que canta un kikiriquí.
—Eso de la poesía es un burdo disfraz que se pone para que no sospeche su marido y guardar las apariencias. La fiebre vaginal apenas la puede disimular. Casi ladra con la esa madre, parece que quiere lanzarse sobre tulipán. Aprovecha las circunstancias.
—¿Tú crees que sea así?
—¡Agüevo! Finge, la rectitud y la seriedad que manifiesta es un disimulo. La misma hipocresía social que vive la ha obligado a portarse como la mojigata que no quiere ser.

La poesía es una efusión teoremática de un mundo absurdo, vencido por el vértigo de la angustia y la soledad.
—¡Ay!, no quiero escribir... Escribir es tenerle miedo a las palabras. La literatura es una farsa, un simulacro.
—No. Lo que pasa es que estás acabado. No te sale ni un verso.
—¡Cómo que no? Mira nomás qué maravillas hago.

La rucas traían una hambre de poesía más cabrona que la de un maestro de escuela rural. Y yo, que estaba a merced de su fieras lascivas, en tal coyuntura les declaré mi admiración y deseos a la usanza romantiquera, y a cuyos versos que declamé eran los flecos de los calzones de Cupido.

¿Qué no guachan que allí sólo pululan huehueches que se apasionan por naderías? Es una asociación formada por ineptos panboleros acostumbrados a venerar escritoretes que no pasan de vulgares folicularios y con el espíritu en franca bancarrota. Muy a menudo se escogen a perfectos imbéciles y cínicos charlatanes como los baluartes del la cultura fronteriza.

Cada vez que pueden meten reversa a su tartana retórica, aprovechando las oportunidades que brinda la ambivalencia semántica y haciendo arrobos en los postulados de la filosofía chimultrufiana, eficazmente práctica con el siguiente abracadabra: «como digo una cosa digo otra; sí pero no, o no pero sí».

La poesía que no se encuentra a la altura del momento histórico y de las circunstancias en que vivimos. Pero sin charlatanismo no hay celebridad.

Para sobrevivir deben congregarse en capillas tertulera; no podrian funcionar apartados de tales cofradías que fungen como centros pervertidores de la poesía.

¿Escriben para darse gusto, para extirpar sus angustias existenciales, por compromiso con la vida, o porqué lo hacen?

¿La poesía es un fin o un pretexto?; ¿porqué aprovechan la ocasión para fingirse poetas?; ¿porqué escriben lo que escriben llamándole poesía? ¿Creen que lo que escriben es realmente un producto literario que entra en los cánones de la poética?

Porque es una mujer «liberada» que no le envidia nada al hombre. O sea que la gallina debe pasearse como gallo en un gallinero. Su poesía es el grito desaforado de la histeria como cliché en las superestructuras literarias y, en su vertiente real, mensaje o discursito del «corazón» como un signo de la cursilería.

Letargo tan aburrido y monótono como la música que sale de la bocina del carrito de la nieve un domingo, a eso de las cuatro de la tarde, y quien la escucha se carga una cruda marca chillarás y una espantosa ruina monetaria.

Fauna privilegiada que ha tejido mal los hilos de un destino que estaba destinado a ser mejor. Si quieren hacerle un bien a la literatura, dejen de escribir.

Cultura que se pudre en colosales margayates, en pobreterías mentales y payasadas emuladoras de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica. Un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades. Bandadas de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen. La cultura en manos de la incultura

Así paga el destino por el tributo a la palabra. Ahora, cuando más se han deslechado escribiendo con la emoción que siente el zopilote cuando va sobre la carroña del caballo muerto. Sin salirse del «camino» que les han señalado.

¡Por las putas de la Cagüila! como una espiga de carne y pelos, la poesía penetra en lo mas íntimo, en la huronera mojada, «donde velan monstruos viciosos con enormes ojos de fósforos que hacen la noche más negra quedando visibles sólo ellos»; y suelta la chamaca poetaza un grito que se quiebra en llanto, alarido que parece salir no de un ser humano sino de una bestia agonizante; el orgásmico lirismo preludia ya, ella siente la emoción que se le hunde hasta el tuétano; y el clímax verbalizado emerge como chorro de quelites.

La gran tamalada de «autoras y poetas», partidarias de la sensiblería moquienta conque habrán de enriquecer y engrandecer el ego del macho cabrío; creyendo vanamente que con esas aportaciones sentimentales hacen una gran chingonería.

Tristes aldabonazos de un silencio que se comprime entre oportunistas conversos, esnobistas de palabrería confusa y faramalleros meta poéticos sin formación epistemológica; vocecitas marrulleras, miméticas y acartonadas, condenadas a la simplificación y al ornamento bobo. Dan muestras de una prosodia peor que la de un bolero analfabeto.

Urgidos a barbotar supercherías, panchos, y chorizos de los que el lector, espectador u oyente no sacará para sí nada de provecho; lo único concreto y aprehensible habrán de ser los vapores anales que lancen estos individuos heteróclitos de trastornos bipolares; mariposas que sustraen el néctar de sus intereses en los jardines de las antinomias. Concesionarios de una cultura abstracta, libresca, individualista y de casta.

En vez de desperdiciar tiempo y dinero en mamelucadas seudoculturales, mejor deberían organizar concursos de tetas, panochas y pompas.

La trampa vaginal se desploma; semen y jugos vaginales se trastruecan en lenguaje poético. Qué desenlace tan fácil y patético tiene la película de la revolución sexual. ¡Ah, qué tiempos aquellos! Bronte sí era rebelde, entanto que la Cleopatra sólo servía como receptáculo de líquido seminal.

La participación de las mujeres en el ámbito literario es tan vieja como la putería. Pero qué vacío está el mundo de buenos poetas. El menjurje lírico ha devenido en un asunto de vanidad social; eclosión desmañanada de los apotegmas que hablan de poesía como si se tratara de una prebenda otorgada por el dios de los cojones.

Con una mano empuñada para dar el golpe, y la otra puesta en la bragueta. Confusos y culpables. Ha de ser de ésos que se levantan a medianoche para inspeccionar la ropa interior de su pareja con la idea fija de cazar el semen de otro en dichas prendas.

Transfiriendo a su clientela el dicotómico y anémico discurso poetil, abstracto, atrasado y oxidado; sicologismo de estímulo-respuesta; con su peculiar ambigüedad, imprecisióny vaguedad. Si el hombre es tan pequeño —preguntaba Anna Ajmátova—: ¿porqué no se decide a vivir y hablar dentro de lo concreto? Porque así no habría ganancia, pues de lo que se trata es sacarle provecho al conservadurismo disfrazándolo de «progresismo».

Frívola condescendencia, ciega admiración y camaradería postiza. En cómodos subterfugios soportan sin chistar la afrenta y se dejan llevar por el paroxismo de las palabras, contorsionándose cual gusano en el anzuelo. Y es tanto el fervor que hasta se bajan los calzones a cambio de la comprensión egocéntrica.

Feminismo rascuacho y decadente que se pudrió apenas fue embrión, por que a las gallonas que lo reivindicaban se les extravío el tercer elemento de la dialéctica. Entonces se avinieron como pobres incautas, rebajándose a viles coños, dando anuencia para les metan el chile hasta por las orejas. Qué gran avance se vislumbra en esta caricatura bochornosa e incongruente: la mina continúa en su papel de limosnera medieval.

Fingidoras de orgasmos estéticos y maestras del doble juego; anacoretas trastornados, pendejos optimistas, cagadores de incongruencias, acaparadores de premios, seudoliteratos y farsantes de la artisteada; megalómanos de la caridad pública, adictos a la güevonería, poetas de fibracel e ideólogos de plastilina.

¡No manchen!, andan desfasados arribita de 20 años. Eso les ocurre por excitar tanto el culo y creerse poetas, gracias a los síntomas de la enjundia intelectualoide y del nefasto rockstarismo. Se lucen tejiendo majaderías y colocando a la literatura en los peores extremos del exhibicionismo barato, la charlatanería y la demagogia.

Galimatías, retruécanos, plenonasmos y sintaxis del bochorno. La poesía parece artificio mental de un autista. ¿Quién está dispuesto a perder la comba? ¡Puta madre! ¿Cómo transformar en buena literatura esta pinchi realidad provinciana si está invadida por rehenes de la estupidez? Y lo peor es que hay un consenso a su alrededor.

Nichos atestados de mamarrachos parásitos, mamones oropelescos y de ineptos que han extraviado la testa. Qué execrable perorar.
—Y eso que quieren dedicar sus vidas al arte de la palabra y la escritura.
—¡No mames, güey!
—¿Estas son las nuevas visiones que aportan a la literatura?
—¡No mames, güey!

Tremebundos pancheros y confeccionadores de ditirambos vacuos que sustentan el vulgar tupé y la ufana garla. Con sus deslenguados oficios pretenden magnificar las minucias y reivindicar lo que no existe.

Como se enamoran los turcos en los romances orientales: se deshacen en cumplidos y salvan las apariencias. Arrimarse a su nicho tertulero es peor que meter bajo la almohada un cargamento de cucarachas y alacranes. Son de ésos que dan el ala para comerse la pechuga.

Los hipócritas no sirven a Dios, pero se sirven de Dios para engañar. Encontró minuto preciso para pelar la pava.

Ni siquiera saben dónde quedan los linderos de lo que no es poesía y lo que sí es poesía. Escriben casi al azar sin importarles cómo salga la cosa. Lanzarse a ese abismo sin fondo se ha de llamar inspiracion poética.

Pegotes de la familia de las sanguijuelas; no hay forma de desprenderlos cuando se ponen a cantarle a la oreja al coyote lisiado de la frontera norte.

Locuciones extraidas de la amnesia histórica. Poetas heteróclitos que reciben patrocinio de fundaciones y gobierno. Poetas en plena incompatibilidad con la poesía.

Hay más poetas que lectores. No hay invención literaria, solamente poesía de baja sesera y en funcion del simple impulso de escribir pendejadas; conventuales versos y poemitas de certamen. Pero ellas piensan que entonan elevados cantos que hasta resuenan en el paraíso. Extravagancias del sensualismo más grosero.

Son malisísimos en grado tal que ni siquiera rozan los albores del balbuceo literario; están hundidos hasta el cuello en el fangal de la puerilidad y la ineptitud. No tienen conciencia de lo que están escribiendo. Es posible que jamás se hayan preguntado porqué escriben, qué escriben, cómo escriben y para quién escriben. A estos infelices las circunstancias que rodean y determinan la actividad de un escritor no les interesan, su actitud ante el mundo suele ser simplemente una macana. Nutrida nómina de tozudos que no saben, ni les importa saber, cuáles son las claves de la intensidad intelectual y estética que exige este oficio.

¿No tienen otra manera de revelar su autenticidad de escritores o poetas?; ¿acaso el valor primordial de ser un poeta o un literato reside en acicalar y llenar de afeites una currícula? Así se pisa el umbral de la literatura, meneando el culo y balanceando del cuello las medallas, premios, doctorados y demás corcholatas que han ganado. Sacan las sonajas y los cinturones de cascabel para anunciarle al mundo quiénes son. Con las turgencias curriculares que exhiben pretenden ser distintos en un lugar en el que la pobreza y la anemia cultural los hacen ver como seres abyectos.

A todos ellos le gusta drogarse con un estupefaciente tan enganchador como el opio: la vanidad, hermanastra de la lisonja y prima del camelo. Procurarse esta droga les resulta más importante que el dinero. Dos tres ya son glorias locales, otros apenas suenan en sus capillitas y tertulias, y hay quienes todavía no existen en el mundillo culturoso; escriben como si lo hicieran para nadie o para ellos mismos. En la vida cotidiana son unos desconocidos; preocupados más por sus carreras y por lograr méritos, son incapaces de vincular su trabajo al pueblo porque carecen de un discurso legible; utilizan un lenguaje enmarañado de abstracciones.

La poesía de hoy no tiene eficacia estética si acaso cumple con la sonoridad y el estilo; y no es solamente apuesta de expresión lírica, porque además de expresiva —contemplativa, descriptiva o especulativa— debe ser también crítica. La mayoría de nuestros insignes poetas jóvenes son gente inexperta que carga un pesado furgón de impulsos subjetivos. Nada más.

Toda la estructura esta carcomida por la corrupción y los enjuagues sorderos. Qué expectante composición polimorfa: becarios, premiados, adeptos de capillas, promotores de sus propias intuiciones superyóicas. La usura institucional a flor de piel. ¿Cómo han sido elegidos? Para obviar lo obvio, diremos que con los funcionales “criterios” con los que operan los aviesos intereses personales, las mezquindades y los cuchupos. La hada madrina de las letras bajacalifornianas ha levantado su varita mágica y ha escogido a sus agraciados y agraciadas. No se hace otra cosa que aplicar la misma consigna: «Tú, sí; ella también; ese güey, no; aquella puta tampoco». Los criterios de selección son como una gigantesca mordida en una nalga. Persistente sensualidad en el íntimo espacio, diría el joto de Proust.

A la literatura bajacaliforniana, específicamente en lo que toca a la poesía, le ha sucedido lo mismo que al conde West-west de «El Castillo» de Franz Kafka: se ha perdido entre una brumosa serie de transas, traiciones, compromisos y mediocridades. Y lo peor es que constituye poesía una vil corrupción textual o una pobretona afectación del lenguaje.

La poesía se ha transformado a tal grado que la crítica boba y perezosa llama poesía a otra cosa que no es poesía. Un aviso publicitario o un vulgar lloriqueo sempiterno recibe el calificativo infamante de poesía. Y como subsiste la apoteosis, resulta que cualquier melolengo, paridor de notitas palinódicas, se siente legitimado para autonombrarse poeta.

La poesía nueva está elaborada de manera bravera, sobrecargada de inútiles perendengues, metida en asuntos frívolos y triviales; y, además, fraguada como burda imitación del engusanado vanguardismo o del discurso escolástico que no pasa de oscura locución y de palabrería desabrida.

Una elite de buti mediocridad que se siente muy «cul» mezclándose con el lumpenaje y la macuarrotecnia; acuden a los bajos fondos travistiendo los chupaderos y salones de baile del populacho tijuanense en salitas de lectura. Gente dispuesta a batirse de pecho, nalgas y rodillas en cualquier clase de muladar. Así forjan su sacrificio y simpatía por el pueblo cada vez que organizan su pinchis lecturitas, pero una vez, pasada la efímera fiebre, regresan a su redil, mostrándose desdeñosos hacia la perrada vulgar y haciéndole fuchi a todo lo que huela a chanchina pueblerina. Su solidaridad hacia el estamento pobre y jodido de la sociedad no pasa de ser un verbalismo infantil y rastrero. Esencia del machacado liberalismo pequeñoburgues, «quid» de su existencia como cofradía de desclasados que no llega a tocar punto concreto entre la casta dirigente y la canalla popular.

¿Cómo expurgar las taras y lacras que arrastran quienes se nombran literatos, escritores, hacedores de la palabra imaginaria y recreadores del lenguaje como primer acto de creación? Todo termina por pudrirse y se encara al fenómeno literario con una tremenda dosis de desvergüenza intelectual, con un fariseísmo culturoso, con más aspiraciones de poder, de gloria y de celebridad ramplona que con sensibilidad o virtudes estéticas. Subterfugios y pedanterías de arribistas.

Hay gente que se la nalguea de ser poeta y ni siquiera tiene idea de lo que es la poesía; y se van con el fintón de que si desparraman la palabrería en línea vertical ya están creando poesía. Cabrones. La poesía no es una simple aventura emocional o intelectual. No basta un corazón sensible o una imaginación ardiente para crear poesía.

Qué romanticismo tan podrido y putañero. Ya lo decía Bertolt Brecht: «Aquellos que están enamorados de los conceptos o se entregan servilmente como enamorados a la vanidad de las palabras que experimentan, mediante el conocimiento de su estado incurable todavía un pequeño triunfo: se aferran ciegamente a las planchas del casco del barco que los arrastra consigo al fondo del torbellino». Y qué acertado era Brecht al decir que en los lugares donde los subditos o ciudadanos son unos puercosque que se mean en los pantalones es alli donde es tan necesario consagrar los urinarios como templos. Lo demas es sólo un estado de ánimo.

Ostenta el "récord" de haberse fletado aproximadamente unos mil ochocientos chichicuilotes por el hachazo del Diablo, sin siquiera haber contraído ni un mugroso papiloma, chancro, purgación o gonorrea. Presume de una resistencia erótica superior a la de Mesalina. La mayoría de los paliacates se los había aventado a puro rin pelón, es decir sin que los matadores usaran gorrito de hulefante.

—Éktor, gracias por esas palabras tan bellas. ¿Son versos, verdad? ¿Tú los creaste?
—No, bueno fuera. Son fragmentos que recordé y me gustaron mucho. Pertenecen a Shakespeare.
—(puro pedo, se trata de puras pinchis frases sacadas de telenovelas).

Detrás de esa publicidad, atalayita para embaucar el superyó de los aspirantes a poetas, se esconde el gancho clientelar. Fuera de esa parafernalia de circo mediático no hay nada de poesía. Simplemente un espot publicitario de maniqueísmo barato, igual de asqueroso que las acciones de los políticos o pederastas. Cacarean y transitan por las mismas vías que utiliza la mercachiflería de los anuncios de cheve, cigarros, espectáculos frívolos y estupidizantes.

¡Ah!, tranquilidad y bienestar es lo que pretenden lograr estas nenorras con su modestia escrupulosa. Para que vean que sí hay... lo que hay. Asomémonos hacia donde no prevalece la "moralidad" ni la "virtud", pero en cambio se avizora el debilitamiento de la autoridad del macho y las pudrición de la estructura patriarcal: SHANTAL 18 AÑOS, BARBY GÜERITA, OJOS GRISES, DELGADA CINTURITA, "NO LÍMITES", 044 664-172-5704.

—¿No se le afigura, compa, que la ruca esa no pela un chango a nalgadas como poeta?
—Sí, pero usted no la haga de pedo que yo también voy a jugarla al poetazo.
—Pos… si así está el negocio, allá usted.
—¿Paqué se pone melindroso?
—Pero... y... usted ¿qué provecho va a sacar de esto, compita?
—Jejeje. Luego te cuento...

—Neta que sí. No es cábula; son poetas huecos, vacíos, postizos, abstractos; y en su poesía se olfatea el perfume rancio que el tiempo volatiza y trasmuta en jedor de cagada. Y hay tantas pendejas y tantos pendejos que se dejan engañar por el calor de las velas y el olor a incienso, creyendo que se trata del horizonte del prepucio.

En cuanto se apean las palabras de la boca, sienten ellas que ya son poetas. Deberían aprender bien ese oficio de la poetiada. Antes de asistir a congresitos, a tallercitos y demás pendejeces por el estilo, mejor deberían de meterse en las entrañas de la ciudad, en la animación callejera, en el movimiento que suscitan los obreros, los estudiantes, los comerciantes y los trasnochados. Pero no quieren salir de su babienta concha de nácar y darse cuenta del aspecto enfermo que muestra la ciudad: harapientos tirados en las banquetas, borrachos tumbados en las paradas de los taxis, pirujas rumbo a su casa, malillones corriendo hacia ninguna parte en busca de la cura, malandrines a expensas de chingar a quien se le duerma el gallo. Semejante espectáculo les serviría muy bien de inspiración. Pero es inaudible e invisible en su pinchi mundito de algodón azucarado. Si, acaso, lo único que conocen es el olor a mierda que brota de las alcantarillas (bucales) •

Total, podría figurar en boca del interlocutor cualquier ditirambo o tontería, indiscreción o barbajanería; y lo que profiriera, en virtud de las circunstancias, sería aceptado como verdad absoluta o elevado al rango de la misma palabra del Evangelio. Despachada y agradecida la cursi elocuencia, pues la gracia de su ministerio es embobar pendejos y montar la yegua (y que conste en actas: previamente se desarrolló la hipótesis de los opuestos universales con unos vasos de pisto).

Caprichos absurdos del destino o voluntarismo tirado a la milonga. El proxeneta, fulano con ínfulas de Adonis y que presume de ser un poetazo. Recoge la cuota de los desperdicios y se despide de las ribasalseras dándoles las gracias. Sempiterno pendejo de huevitos tibios que se justifica diciendo: "Ella me supo trabajar, me convirtió en un tipo ancho de narices, y me engolondriné con su flamante categoría de chupona, gorrona, mazcorra y trepadora".

—Me gusta caminar moviendo las caderas como si fuera licuadora; bailar mi enorme trasero. Me gustan más mis tetas que la poesía. El único patrimonio cultural que poseo son mis nalgas.

Ruco de pelo canoso en abundancia, dotado de un cierto carisma de payasito-animador, bohemio retozando eructos de jovialidad que ya ronda arribita de los 50 abriles; jala un banquillo de la barra y lo coloca junto a la mesa que ocupan los libadores y depredadores de pomos de aguacreizi. Y, entre charla, barullo y risas, se beben la vida y le parten la madre a lo poco que queda de poesía. Alegría, nostalgia, coraje, penas, ensoñaciones, esperanzas y demás estados del alma y la existencia; todo cabe en un sorbete de caguama o en un chat de agualoca.

—¿A poco a usted, alguna vez, no se le ha antojado el tamalito de una menor edad?
—¡Qué paso!, ¡no ofenda!
—¡Ah, lo niega, cabrón! Ha de ser usted puñal; solamente los jotos y los mayates no han fantaseado que se ponchan a una chamaquita. ¡No sea pendejo!, precisamente son las menores las primeras que reciben toletazos, y a quienes más fácilmente se les engaña. ¿Qué no se acuerda del Sergio Andrade?

Trabajada así la víbora, ni quién se acongoje. No hay acción que no siga a las palabras; y los suatos al escuchar esta verbosidad de terciopelo, seda y tafetán se estaban viniendo en mierda y se alucinaban en la edad de la pipiola. Ella sentíase la novia de Corinto (bueno, eso digo yo; pero... ¿realmente se tragarían la borrasca?; por lo que aconteció después, yo lo dudo). De cualquier manera, algún efecto debe haber causado el ribete de sainetes, porque ateniéndonos a un adagio quevediano, no hay mujer, por vieja que sea, que tenga tantos años como presunción.

Bajo la influencia de las aguas etílicas, escuchan atentos el discurso de su interlocutor, y como el poetazo tiene fama de parrandero y aficionado a la jarra, pues en la cantina se siente como pez en la guara. Y la pelusa no dice ni pío ni miau, guardando silencio la mayor parte del tiempo, más dispuesta a contemplar personajes y tópicos del lugar que sentir el embrujo de la lírica. Como en la mayoría de las tabernas, nada más se olfatea el olor a aserrín empapado de Pinol.

Aterrizan en el chupadero cuando la sobriedad ya estorba, revolviéndose entre burócratas, morraleros, yupis y borrachines comunes. Arriban al lugar algunas pequeñas glorias literarias de la frontera norte. Por ello a ese bar lo han bautizado con el mote del «Cecutitochiquititito».

Trastorno lúbrico; conmoción impúdica difícil de verbalizar en este relato. Ay, nomás de acordarme me estremezco.

Los sofistas exigían el pago por adelantado. Pero ese no era mi caso, yo bufaba de impaciencia por probar mis armas y la cursilería era para mí algo que ya estaba podrido. Y en efecto, lo cursi —me parece que lo dijo Ortiz de Montellano— es la estética de los pobretones ambiciosos.

Que tiene el cuerpo de una diosa. No pocas morras veinteañeras desearían ser dueñas de un cacharro como el suyo. Esas pompas que veía desbancaban a cualquier pendeja; voluptuosas, hermosas. Un culo de oro. No valorar ese pedorro sería una hipocresía, y desperdiciarlo, pues una estupidez.

Se relamía de gusto los bigotes de perro atolero cada vez que recordaba los momentos en que, por vez primera, probó carne de musa. Y es que el batillo antes de chingarse a la jaina, jamás de los jamases había probado una chutama femenina. Su niñez y casi toda su adolescencia las vivió en un rancho alejado de la «ciri»; y por su aislamiento e ignorancia, viendo fornicar animales en la sierra, fue cuando se le calentó la hormona; y ya harto de tanta chaqueta, sin saber qué jodidos hacer con su primigenia excitación sexual, no tuvo más remedio que consolarse con las gallinas, chivas y burras de sus parientes y vecinos. Así que después de esas aventuras zoofílicas, la primera morra a la que pasó por sus armas fue la (des)afortunada musa de «Apancho y laurel»; y a quien le estuvo rajando leña hasta que se supo que la musa no era musa, sino muso.

Pobres pendejos, no saben que han sido deshonrados en creencia idealista. No son más que cómplices de una fantasía hipócrita.

Ahora el feminismo es un marasmo, un falso shopping, extravagancia de telepantalla, mero escarceo de exhibicionistas de la moda sexual. El discurso feminista de hoy no pasa de simples comentarios frívolos, un chantaje mujeril atado al cordón umbilical. El feminismo es la muerte de la femineidad, y la prueba de ello está en la androginia que nada tiene de imparcial para dar cabida a hembras y machos. Aplastamiento de la sexualidad está instituido en favor de la autoridad masculina. Esa es su misión reguladora —que en su versión más extrema— representa un factor de represión.

Un impalpable ejemplo de la doble moral, creencia filistea que ve en la posición del 69 la marca de la bestia, sirviéndose de los versitos on line, cobrándole cheque a la decadente moral de la sociedad pusmoderna, amparado en un mojigato discurso retorcido.

—Pobre ruca, le pasó de noche la liberación sexual.
—De seguro has de ser de esas mojigatas que, una vez convertidas en señoras matrimoniadas, sus maridos les arriman golpizas y después se las cogen. Y todo como si nada.

Pobre jaina, no hay duda que se le pone roja la boca con poquita sandía y a cualquier taco ella le llama cena; rasgo típico de una pobretona, nacida para morir sin conocer el mundo. Todas sus expectativas de vida se subordinan al servilismo.

Afinando cuerdas vocales o bucales, descarga sobre sus receptores el discurso que la medianía de su ingenio les permite vomitar. No saben ni cómo ni de dónde les viene el atributo de creerse autoridades estéticas en la jiribilla del verso lineal y blando de las pasiones y sensiblerías de hortelano. El negocio es insuflar egos y talonear la felicidad en la jarana y en el apasionado momento del reventón.

—¡Ay, babosa!, ¡qué buen culo tienes! Desde la primera vez que te guaché no pude quitarme el antojo. Es que estás bien buenota, pendeja.
—¡Ay, güey, qué nalgotas te cargas, cabrona! Ahora sí me voy a dar las tres contigo.
—¡No, por favor, no me haga nada!
—Sí, mamacita. No te voy a hacer nada... pero en el hueso.
—¡Acomódate, te voy meter la verga!
—¡Por favor, no lo haga! ¡Soy virgen, nuca he estado con nadie!
—¡Pues ya se te apareció Juan Diego, mamacita! Y siendo que eres cherri, pues menos te me escapas. Te la vas a comer toda. Es más, antes de metértela te voy mamar la pepa pa que esté mojadita y no te duela. Veras qué sabrosa chupada de culo te voy dar.

La galantería y la caballerosidad son sólo paliativos para salvar las apariencias de la injusticia inherente a la condición de la mujer; generosa limosna que funciona a manera de disfraz para dar perpetuidad a la estratificación tradicional. El hombre sigue siendo el patrón doméstico de la mayoría de las mujeres que habitan el mundo. El amor cortés vino a sublimar a la contundente misoginia, más tarde trasmutado en amor romántico. Feminidad como docilidad complaciente, desde el punto de vista político y, porqué no, animadora y objeto sexual desde el punto de vista de la mercadotecnia publicitaria. Con hábil superchería la burguesía exhibe su opulencia y derroche por medio de las mujeres; una forma para azuzar la envidia de la clase baja.

Güeyes chapuceros; su versitos no pasan de confidencias o enjabonaditas que se dan por encimita; murmuraciones de sirvientas para entretener ocios.

Siempre sucede así, la charlatanería domina. Apenas hablan y saltan los perezosos en el parlar. Prefieren ahogarse en mares de adrenalina y nadar en lagunas metafísicas que hacer buena literatura.

—No es fácil cambiar el estilo de embaucarse como hacedor de esperpentos líricos ya desfasados. Y peor tantito, en un lugar como Tijuana. Aquí las cosas andan muy culeronas; aquí hasta el más matón se dice inocente y el demagogo mas mezquino se cree un dechado de sabiduría. Ahora, imagínense a esos mequetrefes que se sienten poetas. Hacen y deshacen a sus anchas, a tal grado que controlan Tijuana como se manipula a una mujer completamente ebria.

Las aspirantes a poetas hacen las locas o las pendejas para pasarla bien. Si aquí la ramera finge ser una gran dama, ¿por qué yo no he de hacer lo mismo? Fingir que soy poeta. Si las putas son putas, no por ello les está vedado el derecho de evadirse momentáneamente del paraíso perdido.

En realidad no es poeta, solamente trata de huir de algo que fatalmente nadie como ella puede esquivar. Las ratas de un barco aunque estén en todo su derecho de abandonarlo no lo pueden ejercer. Todo esfuerzo por ser poeta es en vano. Ella también se ahogará; y no será la primera rata que logre salir viva de ese barco a punto de hundirse. Salió de Sodoma para entrar en Gomorra.

Una mujer (24 años de edad) de las que la mojigatería de hoy —para ocultar las contradicciones que imperan— llama trabajadora sexual o sexoservidora, en vez de su auténtica nomenclatura, o sea puta, o bien, con cariño y menos rigor, prostituta, sostuvo que los melolengos y melolengas de la capillita «Apancho y laurel» están muy lejos de ser poetas.
—Soy más poeta yo —dijo la puta.
Y de las metáforas que las viejas cagüileras usan se deduce tal cuestión:
—Pues la expresión «que vomite el borracho» es también poética. Se refiere a la eyaculación de los espermas; y el verbo «prender» significa cautivar o embelesar y la palabra «madre» significa órgano sexual femenino.

Festejan el «día mundial del poeta» chupando botellas de agua loca. Más que poetas o literatos, son hijos de papi, yúniores, pirrurris que le han entrado a la bohemia esnobista y mamona. Se desenvuelven en el degenere que les brinda su borrachera mariguanil de alta literatura. Fumando moronga o jachis importado, quemando la mejor roca de Portland y chutándose las mejores tachas de éxtasis que un púcher les trajo de San Diego. Así se arman de valor a sus musas y se preparan para la gran cruzada poética en las comarcas de la cofradía de «Apancho y laurel».

—Dios sabe que lo intenté —dice para consolarse y emprendió camino hacia el falso Parnaso—. Total, el fracaso es como el placer, un nubarrón momentáneo que ya se disipará. El mundo es una favela de veneno y mierda; por eso sus delicias poéticas son exclusivas como la igualdad, y tan pasajeras como la vida misma. No hay razón para hacerse mala sangre. Si hay borrachos es porque hay caguamas; ergo, si hay coños es que hay putas; y si hay poetas malones es por que hay poesía.

2006-12-27T15:54:00.000-08:00

2006-09-19T22:13:00.000-07:00

2006-09-11T10:38:00.000-07:00

Y la Chona se mueve...

Hasta siento que ando bailando con la la saika que salió retratada. Muy chingonas las pikchures del PEJE VEAS

«Y ¿si hoy no quiero bañarme? Y ¿si hoy no me quiero peinar? Y ¿si hoy ando de malas?». Pedro Gabriel Beas, Nortec.

«He conocido gente que podria creerse una mierda divina
y son tan amables como cualquier cantinera divertida. En el arte, la envidia, sigue funcionando muy bien...». Pedro Gabriel Beas, Nortec.

«En el arte, la envidia, sigue funcionando muy bien...». Pedro Gabriel Beas, Nortec.

2006-09-08T13:19:00.000-07:00

Morocha de mis amores, boludita argentina. Solamente 75 mil millas de distancia nos separa. La Luc con su luk belga.

La Lucrecia.

Declamando el Pavidonavido sespiriano. Antes de las canas. La Luc, versión infantil.

La Luc.

La Luc.

Las hermanas Villa, Lucy y Elizabeth. Poetas perruchas.

La Magda Díaz y Morales.

La María Paula, hace apenas 37 años.

2006-09-06T00:54:00.000-07:00

El Roberto Navarro.

Grupo Canterville, estetas argentinos y argentinas.

¿El gran Pretender?

Horas de junio, Hermosillo Social Danzin Club

El Charkito.

La Ilache Leduc.

La Brenda.

El Pedro Gabriel.

Rumbo a Guaymas. Horas de junio.

El Yorcho y el Fausto Ovalle.

El Juan Carlos Domínguez, uno de los Zetas (pero del periodismo).

La Nena, hija de la Luc.

El Rafrado.

¿Cantando la rola «Vuela, vuela?»

La Karlita Olvera.

El Róber Lobo Castillo.

La Gabriela.

LHC.

El Pedro Beas Nortec, en plena faena y superarmado.

El Gerson Gómez.

El Omar Navovaxia.

Como si se tratara del título de algún cuento: Panchito y el Lobo.

La Chavela Kazezus.

Gutiérrez Vidal.

El Omar Cadena y el Juan Pablo.

Horas de junio.

Horas de junio.

Horas de junio.

Horas de junio.

Horas de junio.

Horas de junio.

Horas de junio.

El Daniel Tijuana Gringo.

David y Goliat.

El Guitar, Paco Luna.

El Savín.

El Savín.

El Gerson.

El Chevdet Kosovo.

La Rosina Conde.

Don Ismael Andrews.

Don Ismael Andrews.

2006-09-04T22:51:00.000-07:00

En la pura pata de palo.

Puro tripeo circular.

Letsgó tu Chicali.

Concurso de jainas que están bien mamadas [bueno, ni tan mamadas].

La ganona de la pasarela.

El Aleks y el Omar Pimiento.

Saboreando los placeres perrunos.

Carreta rumoroseada.

Ranfla desconchiflada en la Romurosa.

La Brenda, la Chika linda.

La «elite intelectualosa» no transita por los mismos senderos del ciudadano común y corriente. ¿Será por eso que los gatos seguimos siendo gatos?

La presa de Tiyei, donde se guarece desde hace un chingo el agua de calzón —léase toloache— que hace vibrar la emoción telúrica en quien la bebe.
Razón del filosofema popular que dice: "Te dieron agua de la presa, cabrón. Por eso no te quieres ir de Tijuas."

Mi compa el profesor Subarú, quien reúne en su caja de pandora la inmediatez visible de los espectros humanos y de las cosas que hay en la naturaleza.

Fundir la inteligencia y el conocimiento en las estructuras mentales para que el homo blóguer no sea simplemente carcasa vacía. Esa es la línea expositiva de mi compa Julio el Sueco.

2006-09-03T22:19:00.000-07:00

El Peje, presidente legítimo.

La Luc.

Los morros de la Luc.

La Luc.

La Luc.

El Soyumbo, el rope de la Luc.

La Brenda, la Chika Linda.

La Liz Sobarzo.

El máster José Revueltas.

El Bili.

La Rumorosa.

Mi compita la Marina, boludita tripiando por la desvencijada Europa.

Pura chucata literaria, el Chevdet Bajraj [el Kosovo], dándole el espaldarazo a doña «Sobriedad», cuande se puede....

He aquí con la Chaki, en puro terreno sonorense.

Con el máster Juan Bañuelos.

EL Paco Luna, el Chevdet Kosovo y el Róbert Lobo Castillo

El Nacho Mondaca y el Charkoso, antes de libarnos unas birrias.

Con la poeta Alicia Hopkins, compita culturosa de Hillo, Sonora.

Mientras yo me aviento una leyenda, el Chona Vergaca, o sea el Nacho Mondaca se carga un curón con las babosadas que está escuchando de miguel.

En Chicali: frente al Centro Estatal de la Artes: chabolas de la vergüenza.

Acá yo merengues, pisteándome una kiwa con un clon del Ernesto Rufo en las «Horas de junio», en Hermoso, Sonora.

Acá el máster Ismael Andrews, el Mick Jagger de las letras hermosillenses, bien ponido haciendo sus aracles.

De este lado, posando con el «Polakas», quien hace poco fue declarado «Patrimonio» de la Universidad de Sonora.

Noche de pasión, copas, violencia, drogas y rock'n'rol: con «miss» Azubia en las «Horas de nioju», en Hermoso, Sonora.

En Rosatlán de la Tunas con la Ilache, «la invidente» que, gracias a las «terapias charkianas» recuperó su visión ocular.

La Orkesta Filarmonica de Hillo; made in Raúl Acevedo Savín.

La Pina y el máster Juan Bañuelos.

En Chicali; Lukin for Chamán de las letras del desierto.

Mis musas, las Gracielas, o sea, las chelas

Hecho en México, mis calcadas: me gustan los nopales, soy pariente de Villa, también de Zapata.

«Cómo te puedo pagar todo lo que haces por mí, todo lo feliz que soy; todo ese grande amor: luciendo los tatuajes de un pasado bucanero; con mi jefita, cuando me gradué de la escuela primaria.

2006-09-03T21:35:00.000-07:00

2006-09-03T20:33:00.000-07:00

El pepe Vazquez.

El David Hidrogo.

El Ángel Ruiz.

El máster Senac.

El Chaman de las letras chicalenses. Gabriel Trujillo.

El pro Rubén Vizcaíno.

El Daniel Tijuana Gringo.

El Tecas.

La Yudit.

La Ilache.

El Juan Subarú.

2006-09-03T13:37:00.000-07:00

HOMENAJE A ERNESTO GUEVARA
Alguna gente se muere
Para volver a nacer.
Y el que tenga alguna duda
Que se lo pregunte al Che.
Nada más.
Atahualpa Yupanqui

El Esnowind

Mi toga el Desvelado.

La Yésika.

El Leobardo Sarabia.

El; máster Raúl Prieto.

La Susana.

La Camelia.

El Juan Carlos Domínguez.

La Gabriela Toga.

Luis Humberto Crósguait

El Luperco Castillo Udiarte.

La Brenda Velaz,la «Chika Chulapa».

El Pedro Gabriel y sus acoples tecnopops.

Fundir la inteligencia y el conocimiento en las estructuras mentales para que el homo blóguer no sea simplemente carcasa vacía. Esa es la línea expositiva de mi compa Julio el Sueco.